El Silencio Dixit

Asombro

2012-01-16T00:42:00.000-03:00

(Saturno devorando a su hijo, Goya)

No hay sorpresa en la zona muda
no hay sandalias abandonadas
ni bitácoras de enquistada huella
el mundo entero es un barullo
de muelas sueltas y muecas serias.

No hay asombro en lo imprevisto
no hay verdades duraderas
canta el sauce el tiempo, calla Dios
la precaria sacralidad de la viruela.

Raudo va el río al mar, triste presa
el hombre que en la vida insiste
nada está destinado a durar, salvo
el alma con su cuerpo en ristre.

Somos la broma del todopoderoso
la macabra farsa de lo perfecto
nada es en la eternidad cosechar
del guijarro el trigo, de la ceniza
la uva madura de la lengua triste.

Ejercicio de la divinidad, simulacro
de la mano que en la mano cesa
la caricia es una condición mortal
que mientras grata no es sorpresa.

Estamos condenados a callar, si
el silencio nos confiesa, somos
de lo inédito un muladar, posada
que del tedio en su lugar, preñada
del desierto del común lugar, la nada
monótono canturrear nos deja.

Abrazo

2012-01-16T00:33:00.000-03:00

(El abrazo, Shiele.)
Cuando tu boca mi nombre nombra
cuando tus manos la nada intenta
es el mundo un chapucero de almas
amasijo de latidos en terca magenta.

Estrategia muda, de muda monta
letanía urdida en el lento asombro
es tu ejercicio un triste remedo
del barro erguido en su gesto sordo.

Escala de lo absurdo, sombra torpe
simulacro de sangre, proa urgente
es tu amago un ejercicio estéril:
sinfonía de mirtos, cojo aplomo.

En el polo olvidado de calambres
en la selva porfiada de tu llanto
hay una nostalgia leve como polvo
agazapada en el gesto del guijarro.

Tengo tus ojos clavados en la tenue
nostalgia de los exiliados, tu boca
bestia breve, pretexto del hartazgo:
muere la muerte de risa ingente
cuando tú y yo nos abrazamos.

Epifanías

2012-01-09T23:34:00.001-03:00

No hay mundo
hay cosas
y nuestro afán
de hacerlas
dialogar entre ellas.

II

Las cosas guardan en secreto
el antiguo lenguaje de las esencias.

El artista es el traductor de las cosas:
ventrílocuo del alma del mundo.

III

Hemos olvidado olvidar
por eso estamos
condenados al olvido

IV

Perdonar es una forma de trascender en el mundo:
quien perdona se libera de la prisión de su ego

V

Como el animal que lame sus heridas
el hombre lame sus latidos
con la lengua áspera de sus conceptos

VI

Porque este mundo no es más
que la distancia que hemos establecido
entre nuestros sueños y el ejercicio
de bordar sentidos en el manto de la vida

Melancolía

2011-12-28T15:31:00.000-03:00

Tengo la soledad poblada de ausencias
y para toda nostalgia tu nombre emancipado
flor caprichosa desafiando el olvido, eco
del eco que la memoria recuerda, ceniza
arrojada al viento que siempre retorna.

Domadora de abismos, traductora de ocasos
eres tú el consuelo de los abatidos
eres tú el pretexto de la primavera
eres tú, astro breve, bengala erguida
la luz que guía los pasos del vagabundo.

Tengo los ojos extraviados en tu belleza
y para todo exilio tu aroma es mi patria, gesto
del infinito que se oculta entre tus labios
simulacro de Dios, amasijo de eternidades
es tu boca la excusa de mis esperanzas.

Condición Humana

2011-10-29T04:11:00.000-03:00

Me admira la fauna humana
su precario afán
su absurda pretensión
de vuelo: aire terco

Gesto construyendo
tejados de vidrio
por donde transita
nuestra mañosa carne.

Hay tiempos donde no cabe
tiempo para el tiempo,
espacios abismos precoces
poblados de asombro.

Villorrio sonámbulo de hálito
comarca del espanto
refugio expuesto
donde arden cirios accidentales:

anécdota urgente, causa libre
condicionada al vínculo del ojo
a la rutina del latir.

Somos deseo vinculando
apetitos más alla del proyecto
que habita la catedral
de nuestra muda devoción:

misterio encallado en el espasmo
preceptiva de viento
donde va a morir el anhelo.

Y no muere, creo
como mueren los simulacros
del universo cautivo
que la imaginación reivindica.

En fin, comienza así el asunto:
erguidos en nuestro arrojo
bosquejamos la ceniza
y con ella levantamos
la profundidad de nuestras cimas.

P.D:
Dsede la duda nos aferramos
a la vanidad de nuestras certezas.

Canto del abismo

2011-10-29T03:27:00.002-03:00

Es tu ausencia lo que sangra mi voz
eres tú
dormida al fondo de algún asombro
eres tú
océano donde va a morir mi canto

Es tu quedo decir la altura de mi silencio
eres tú
clavadista de puntillas al borde de mi boca
eres tú
un pueblo fantasma poblado de eco
eres tú
frente al desierto
la estación húmeda de mis brazos
los restos mortales de una manada de soles

Es tu olor el lenguaje del otoño
son tus manos
dos palomas reventadas en el tacto
son tus manos
el frío mármol sin epitafio de las mías

es tu olor
la geometría macabra de una noche
eres tú
río dibujando el valle de mi nostalgia.

A una mujer de viento

2011-10-29T03:22:00.000-03:00

Mirar
ojos a oscuras
piel
adentro, piel
afuera.

Tu cuerpo
leve
invierno en llamas
caer
al fondo de tu risa
inédita.

Asir
tu hemisferio
colonia
península puerto…

tus suaves piernas
saben
a miel de corcho.

Bella
bestia ruborizada
Hito
delirio y espina
eres;

Gris
altura macabra
tu voz
Dios ignorado
niña
jugando al absurdo.

Viene
dibujando horizontes
tu voz.

Manifiesto del genio
tu voz
reseña del espanto.
Viene
dibujando tu boca
tu boca
lámpara y fosa
tu voz.

Viene tu boca
viene
tu cuerpo.

Eres
tus ojos
hito
viene tu boca.

Viene
viene
tu voz viene.

Faro
estrella muda
eco
hueco vacío

Risa
canto fácil
germen
semilla de pánico…

Luciérnaga
ampolleta errante
todo en ti
es tibio asombro.

Despedida

2011-10-29T03:09:00.000-03:00

Apolo ha domado
los demonios de Dionisio:

al otro lado del beso
habita el frío.

Lanzamiento Extranjerías

2011-07-19T17:54:00.000-04:00

Extranjerías es el segundo poemario de Mauricio Mena Iturriaga (Santiago, 1982). A lo largo del libro el autor indaga en los distintos parajes por los cuales el ser transita, sin ser nunca más que un extranjero. Extranjerías es, precisamente, este sentimiento que abriga todo hombre, cuando el mundo lo enfrenta a diversas emociones; las cuales configuran un lugar de paso, un nuevo timbre en el pasaporte de la experiencia.

Mauricio Mena Iturriaga nace en Santiago en 1982. Tras asistir al Taller Tirso de Molina, dirigido por el poeta Fernando Valenzuela, publica su primer libro “El comienzo de las sombras”. El año 2004 forma parte del Taller de la Fundación Neruda. Ha sido finalista en diversos concursos literarios, entre los cuales se destaca el Premio Stella Corvalán, organizado por la Ilustre Municipalidad de Talca. El año 2008, junto a la editorial Animita Cartonera, obtiene un Fondo del Libro, gracias a su selección y prólogo de la obra de Alberto Rojas Giménez. Desde hace cinco años es director del taller literario Grupo Bellet 255, además de ser cofundador del grupo de gestión cultural Cultura a la Vena. Su obra ha sido publicada en diversas antologías y sitios en internet.

Superhombre

2011-01-10T16:01:00.000-03:00

Procura el gesto del asombro
cuando el mundo nombra cenizas
y una caricia le otorga consuelo

Peregrino de la porfiada alegría de vivir

Hay un vacío enorme del que se llena
esta osadía del aliento
la intrigante mueca de perro bajo la luna
esta comedia del arrojo

Desmaleza el caos de su anécdota
hiede por los poros
esculpe íconos al costado del camino
muere su muerte moribunda

Gárgola del espanto
bestia emancipada del instinto

incendia caprichos bebe miedos
cosecha el cieno del botón de su pequeñez

Escultura hecha de polvo
ser del misterio

mendiga la brillante miseria del acto
sonríe la incógnita del mundo
olvida el nombre de su madre
orina sus zapatitos rotos
reniega el linaje del acontecer

erguido en la plenitud de su soberbia
puede que dios se nos muera
de pronto

A ti.

2010-11-24T22:38:00.000-03:00

Perdona el ejercicio inoportuno de mis manos,
la irrealidad posible de mi tacto. Dolora
del agua que acontece en el canto, ejercicio
del verbo hecho en sombra, barro
de la forma insuficiente en su acontecer.

Y es que me basta el espacio de tu asombro,
la macabra pasividad de tu boca, el baile
de tu cadera entregada al asombro.
Soberana del reino de mis prédicas, milagro
de la piel sembrada entre guijarros.

Júbilo de mis manos en lo profundo. Oda
de la greda informada. Loa erguida
emancipada de lo sucente. Bestia leve
arrellanada en el asombro, torbellino
de lo acontecente, arquetipo necesario
reventado en el éxito: dios desnudo.

Soy el vacío de tu sombra, reaccionario
demonio habitado de ausencias,
bebedero del espanto de tu silencio, lloro.
Todo en mí ejerce lo otro, lo tuyo,
como plétora de distancias que se nombran.

2010-11-24T22:37:00.000-03:00

Detestable
aborrecible
patética y poiética
Santo pecador
miel de la ruda
ángel paralítico
llave y candado
sinapsis refleja
jarabe para la tos
desierto florido
virgen y puta
altura profunda
puntos suspensivos
:
página en blanco

El bosque.

2010-11-24T22:36:00.000-03:00

I

Enfrentarse a un bosque a mitad de la noche
con el solitario coro del río a lo lejos
y el viento húmedo dando vida
a la fiesta de las criaturas
en lo hondo del bosque.

II

El temblor de la luz dibujando en el suelo
la coreografía siniestra de los árboles
que en nada se parecen a esta hora
al bucólico paisaje de los cuentos.

III

Del vientre macabro del bosque de noche
los fantasmas del espejo emergen:
es posible que nos veamos
en ellos, con ellos,
de ellos.

IV

Hay un bosque a mitad de la noche
al cual nos enfrentamos
con el solo estar.

V

El bosque
a mitad de la noche
nos mira.

Saudade

2010-11-24T22:34:00.000-03:00

Mierda!
exijo la exoneración de mi memoria,
la absolución de mi pasado,
un cuento antes de dormir,
una casa en el árbol,
los chalecos de mi abuela,
la cacería de lagartijas,
los bolones de acero,
la colección de láminas
de Italia 90, los basuritas.

Carajo!
dónde ha quedado mi infancia,
los parajes del sur,
los viajes en tren a Valdivia,
los pasteles a 30 pesos,
los juegos donde existía el peligro,
los retazos de madera
con los que construíamos
flotas enteras de acorazados
y aviones que rompían la velocidad
de la luz, la inocencia...

Qué fue de Mister Hipo,
de los monstruos del ropero,
de las cartas que volando
traía el cartero del viento.
Quién se llevó la risa,
las pelotas de trapo,
los pantalones parchados,
las certezas imbatibles,
los mimos de mi madre.

Exijo a Dios
la retribución de mi vida,
en una cuota, sin pie
y sin intereses.
Demando al destino
por publicidad engañosa.
Y si llegase a encontrarme
con esa tal Esperanza, advierto
que no respondo
por mis actos...

Arte político-poética

2010-11-24T22:31:00.000-03:00

Vacío donde anida mi instancia,
amargo y lejano como el invierno,
estoy llovido de ausencias repentinas.

Porque habito la provincia de las sombras,
enarbolando la esencia de la muerte:
Tragedia de una mano privada del tacto.

Monarca del reino del asombro,
todo crece bajo el sol de mi llanto
mientras mi voz, hija del trino, mi voz
camina sobre los tejados que la tarde incinera.

Llevo alojada la caricia del espanto
y la bofetada del mundo justifica mi ausencia.

Me exilio de la sangre petrificada,
luciendo esta carne: abrigo de plomo,
invitado de piedra, acontecer inesperado.

Soy de los ignorados el aval,
gárgola observando desde lo alto,
monarca vagabundo del reino de las veredas.

Mi canto es el manifiesto de los ojos tristes,
la política de los hijos del hastío.

Pasajero en el bus del destino, transeúnte,
a la deriva recojo las colillas del júbilo,
la risa de los idiotas acostumbrados al tedio.

Entonces, alquimista del instante, mago del cieno,
construyo arquetipos modelados en estiércol.

Nosencia

2010-11-11T09:41:00.000-03:00

Me muero en esto de ser, mi Dios, de ser
sin siquiera serlo, pues todo lo que es no es.
Si hasta nombrarte me parece una locura,
porque si tú fueras, mi Dios, si tú fueras
lo que creo entonces no serías (ya he dicho
que todo lo que es no es sino el simulacro
de su precario acontecer). Condición de
estrella muerta en su luz que no es más
que el pretérito accidente de su destello
a miles de millones de años luz de nosotros

Quisiera no serme, morir un poco, ser
en la convicción profunda de mi ausencia
como la sombra de los árboles en la vereda
o tu aroma enamorado de mis insomnios;
virgen enferma de milagros irrelevantes.

Y es que hay algo de mí en las distancias.
Soy el último habitante de lo abandonado,
bestia emancipada en el ejercicio del jadeo,
vaso medio vacío, amago, condición mortal
de los cerezos cuando en abril se precipitan
como alegres suicidas arrojándose a la vida.

Me muero en esto de ser, mi Dios, de ser
sin siquiera serlo, pues todo lo que es no es
más que la pantomima de la muerte: huella
de una huella que se marcha quedándose,
así como se nos queda la vida en su apagarse,
así como se nos queda la vida apagándose.

Camino a Ítaca

2010-10-16T18:56:00.002-03:00

Busca el silencio donde sentirse cómodo:

escapando de ese ser no ser que le aterra,

como sombra en un jardín bien tenido
o la grotesca belleza de los niños

cuando caen como lágrimas

por los toboganes

completamente ajenos a la inminencia.

Busca un descanso en el camino,

(lugar común del que no puedo hablar
por respeto a los colegas)
Arcadia perdida en el fondo de lo inefable,
Jauja de los abatidos,

Grial oculto en el gesto humilde de respirar.

Sueña con Ítaca, la ultrajada,

esa que alguna vez leyendo a Kavafis, ¿cómo era?

le hiciera descubrir el aire en sus pulmones:

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ella, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Entonces se nos calla el hombre,

como el viento antes de la catástrofe,

como piedra sumergida en un lago…

Vuelve a ese ser no ser que le aterraba, en silencio

descubre su nosencia al costado del camino.

Y a la sombra de un buen árbol, se sienta a disfrutar

de Ítaca, condición de ser de todos los caminos.

Hombre moderno

2010-09-28T16:57:00.000-04:00

Hay un hombre sentado en la vereda de su sombra
conversando con ella diálogos sordos en el grito del silencio profundo.
Protesta contra la insurgencia del instante: nube, rubí, tormenta soleada.
Algo de profano y absurdo desafiando las fronteras de su estancia,
como exiliado que parcha con recortes de periódico
el mapa de un país que hace tiempo ha dejado de pertenecerle.

Mira los tejados repartidos bajo el incendio de la tarde
y piensa en la macabra semejanza, emancipado del deseo,
entre el juego de los gatos en agosto y su anhelo de aniquilar las distancias.

Su mirada disparando en el infinito pequeñas esquirlas de memoria
lo empuja de súbito sobre la mancha oscura en el asfalto,
cuerpo proyectado en las tinieblas del sol por las espaldas.

Como piedra atada a los tobillos, el ruido de las bocinas ensordece su silencio
y lo obliga al ejercicio de las hojas en otoño: caer irremediablemente
a un suelo repleto de cadáveres que preceden su caída.

En algún lugar del mundo

2010-09-04T20:38:00.000-04:00

Me encuentro sentado a la derecha de mi conciencia,
acaeciendo figurativamente como la tarde/noche,
a mitad de camino entre la locura y los locos,
entre los hombres de bien que bien no saben ,
justo en la esquina predilecta de los sueños
y las pesadillas
malditas putas libando
sus pecados
húmedos.

El mundo, por su parte,
abandonado en su gracia de luciérnaga tuerta
ágil y dócil cual mimo del estío
nos observa lejanamente callando una verdad
que sabemos está sentada al otro lado de la calle.

Retorno a la infancia
a la edad primera de las cosas en su sitio
busco los rescoldos del fuego que todo lo ha creado
una gota de agua en la dureza mineral de la semilla
un soplo agazapado en las raíces del otoño
un puñado de barro durmiendo en la profundidad del fruto...

Y se me posa el silencio
como una lluvia leve que todo lo moja,
como ceniza al viento, Eco del eco en su hueco,
el silencio se alimenta de sí mismo
y por eso es que bajo todo habita
como el musgo bajo la piedra
verdeando eternamente

Si la tierra quisiera decirnos algo, ¿qué sería?
Si pudiéramos interrogar a las cosas por las cosas
y desnudar su distancia perversa, como un escote o una metralla,
¿responderían estas con las cosas mismas?

Leve

2010-08-17T01:20:00.000-04:00

Despachar de un soplo la vida

como una hoja en la vereda

dar la espalda a nuestras sombras

y habitar la oscuridad de la luz.

Nuestra fortaleza no es más
que la del cristal en la tormenta

arrellanados en la exhalación

damos garantía a nuestros sueños

pese a que la gota en el charco

sabe que en ella duerme el infinito.

Hay una grandeza indecible

oculta en lo pequeño:
leve universo arrojado en el vacío

todo en ti me llama al asombro
diminuta galaxia: grano de arena

todo en ti es un dios anónimo.

Sin título

2010-08-04T03:35:00.000-04:00

En oscura piedra acontecido
en oscuro barro modelado
habita el hombre mal herido
todo sombras, todo ajado.

Y es su reino el del mendigo,
pues del camino al costado
espera la limosna del amigo:
pan por el sudor amasado.

Pequeña bestia que nombra
lo que la voz no alcanza,
todo en tu ser me asombra;
todo en ti es esperanza.

A propósito de una piedra que vi caer en un estero.

2010-08-02T14:09:00.000-04:00

Vivo porque vivo

vivo porque muero

la vida no es más

que la agitación de un estero.

Vivo porque vivo

vivo porque muero

tengo un hambre voraz

de abrazar lo verdadero.

Vivo porque vivo

vivo porque muero

y se que la verdad

la verdad no es más que un sueño.

Vivo porque vivo

vivo porque muero

y no le temo a jamás

saber con certeza lo certero.

Fade out

2010-06-11T20:42:00.000-04:00

Digo adiós a las despedidas,

abrazo la distancia de una espalda,

me escondo en el vacío de un abrazo.
Porque toda muerte es un hasta luego,

digo, o quiero decir, toda muerte es

una puerta que se abre, un umbral

por donde transita la prole de la noche,

prójimo de los pañuelos al viento

como gaviotas precoces que se marchan.

Digo hasta luego a las ausencias,

a las sillas desocupadas, a los sombreros,

a las hojas que las veredas condecoran,

a la voz serena de los puentes, al estruendo…

Digo adiós sin que necesite decirlo.

Todo es una despedida agazapada,

como los labios de la muchacha en el metro,

o el lento acontecer de las horas en el espacio.
Algo se aparta del ahora, algo cesa y gime

en el negro extendido del eco de unos pasos.
Porque toda boca está destinada al silencio,

todo llanto es prólogo y epílogo de un adiós

que nos deja, así, de pronto, sin tregua.

Me divorcio de mis ojos, de mis lamentos,

de la carne emancipada en el beso, de ti,

del milagro súbito de un te quiero, de todo,

incluso de la absurda despedida de estos versos.

Dinámica

2010-04-24T00:38:00.000-04:00

Cuando las cosas vuelvan a su nombre

y todo ocupe un lugar definitivo

¿qué será de la poesía?

¿Cómo escribir a algo que ha dejado de moverse?

El verso es un ejercicio dinámico

lugar de encuentro del mundo

donde la extensión la forma

donde la duración la materia

donde el ojo la voz.

El verso es un ejercicio dinámico,

todo poeta es un atleta.
Hay algo en la sustancia del poema

convocando la precariedad del movimiento

algo como una luz o una hoguera

donde arden los momentos estáticos

y mueren las sombras de la pausa.

Porque la poesía es homenaje de lo que fluye

como el viento en que se prolonga

el baile absurdo de los dedos en el teclado

el beso lento del lápiz sobre el papel.

Cuando las cosas vuelvan a su nombre

y todo ocupe un lugar definitivo

la poesía se hará con las cosas mismas

y todos los poetas quedaremos cesantes,

esperando el advenimiento de una nueva pausa.

El signo de Tántalo

2010-04-24T00:05:00.000-04:00

Nombrar algo es una forma de matarlo.

La cosa escapa siempre a su nombre,

como de la luz las sombras

o del barco las ratas.

Y puede ocurrir que la cosa no se diga

más que en la cosa misma

como se dice la muerte

en el mismo morir.

Nombrar algo es una forma de condenarlo

a no ser nunca eso que pretende ser

puesto que la cosa jamás supera

el proyecto de lo que es.

Y puede ocurrir que la cosa no se diga

porque el decir no es una cosa

sino tan solo un simulacro

de aquello que persigue

destinado a fracasar.

Vida

2010-04-18T23:13:00.000-04:00

Somos seres de paso

escoltas del suceso

sombras amenazadas

por la luz del devenir.

Nuestra condena es

el tiempo inexorable

de la nada agazapada

detrás de lo infinito.

Padecemos la muerte

como eterno fenómeno

que la carne ostenta

en su ejercicio de existir.

Somos aquello que no es

ni siquiera en siéndolo

habitamos una casa vacía

plagada de fantasmas.

Nuestra condena es

la memoria irreverente

de paredes y ventanas

en los ojos del espectro.

Padecemos todo presente

en su eterna negación

y en eso se nos va la vida...

en eso se nos va la vida.

Al suceso de una mujer

2010-04-03T03:14:00.000-03:00

Ay del impacto de ser,
del hecho de la belleza en sí misma.
Marioneta tendida al capricho,
impuesto del valor de las almas.

Si tú supieras mirar,
si tú supieras construir con la niebla
sería mi orilla tu puerto inevitable,
espejo de los arrebatos.

Porque habito el espacio de tu hazaña,
la materia soluble de tu abrazo
y es que te pienso otra vez
esfinge de verdades imposibles.

Y mi sueño sabe a demagogia,
a discurso suficiente en la geometría del beso.
Cartografía de lo inédito, eres la precariedad
de los límites, espacio del emancipado,
flor de los destierros.

Mi país está edificado sobre lágrimas.
Padezco el paraíso del labriego,
del abrazo en carne selva,
geografía exuberante de un país entredicho.

Y es que estoy hecho de luciérnagas,
de antorchas encendidas al desánimo,
soy el amigo fiel de las vírgenes,
la excusa perfecta del acérrimo.

Mi acervo es de piedras aerófonas,
la voz de mi patria es la del viento,
alfabeto macabro el del grito,
silabario de ausencias que se nombran.

Fui hecho de estas ofertas.
Laberinto del barro en su ausencia,
ejercicio del hombre sobre el instinto,
grito encerrado en la extremidad del ocio.

Porque si me nombraran otra vez,
volvería a dar tu nombre fracturado,
ese perfil de piedra mancillada,
el filo terrible de tu ejercicio mortal.

Y heme aquí denuevo, diciendo el mundo,
construyendo los molinos necesarios,
condición ineludible del sueño.

Y es que me achaca tu ser, la presencia
de tu música íntima, el pretérito
de tus formas alzadas en el beso, tu dolor
de sereno exiliado en las sombras, tu ley
de esquina enferma acreditada en su norte.

Herrumbre del ser, ejercicio del ocio,
abrazo proclive al sueño y al cielo,
cimiento de los engaños, laringe de la época,
refractario y ausente en su dolor de faro.

Porque si volvieras a sentir, si volvieras
a decir el mundo en su declive,
si volvieras a satisfacer el suceso,
en su arbitraria melancolía del éxito…

Te cantaría otra vez, galaxia de los recuerdos,
bombardeo terrible, silencio sepulcral en el estruendo,
arcilla de espantos trabajada en lo hórrido.
Todo bebe de tu juventud de ruinas.
Dios estornuda tu absurdo y sueña tu sueño de sueños.

Perdóname esta persistencia de nombrarte,
la infantil desmesura de mi canto, el recurso de mis miedos.
Y es que todo parece reposar en tu nombre. Las horas
se pueblan del perfume de tus ojos, el tedio huye,
despavorido elimina las distancias de mi aliento
y en su lugar se arrellanan las bestias del asombro.

Amén y perdón.

Deshueso

2010-03-30T23:15:00.000-03:00

Desfigurada la noche de tanta luna,
enferma la carne de tanto aliento,
hueso a hueso nos abandonan
las ganas, el entendimiento.

Nos vamos quedando en lo absurdo,
nos vamos bebiendo el tiempo,
y a solas con nuestra muerte
la levedad padecemos.

Entonces el vértigo nos arrebata
los últimos restos del vuelo
y amarrados a la gravedad
de hocico nos caemos.

El espejo ha dejado de engañarnos,
miramos los ojos del miedo,
el vacío desnudo queda:
la nada poseemos.

2010-03-27T01:23:00.001-03:00

Tórrida libélula…
…
…
…amor de paso

Cómica y estúpida…
…
…
…en su belleza

Díceme que quiéreme…
…
…
…calladamente

Muéreme de súbito…
…
…
…la golondrina

Pútrida y estática…
…
…
…en su universo

Basta

Basta

Basta!

Algo

aquí

no suena

cierto.

A esta hora:

2010-03-27T01:09:00.000-03:00

Los chicos salen de cas/za,
saborean su presa
mezclilla adentro.

Se reúnen los autos
en los cuarteles generales:
farmacias
bombas
estacionamientos….

Algunos avezados hacen la previa
para definir los pasos a seguir
y lucir las tropas
ansiosas del abordaje.

Mientras,
las niñas yacen en sus cas/zas
(presente del pasado)
retoques innecesarios
lágrimas cicatrizadas
sostén adentro.

Peinan la muñeca
sudan por las noches.

Poca poesía
pareciera…

¡Pero han de verlos aplanar las calles
han de verlas colorear las sombras
han de verlos percutir sus penes
han de verlas mostrar sus senos!

Entonces
vengan entonces vengan
a negar la poesía
de este espectáculo siniestro
de esta macabra puesta en escena
digna de una película de Burton.

Sobre el ejercicio de estarnos

2010-03-24T18:23:00.000-03:00

Estancia del ser, ante tus ojos
percibo el accidente del tiempo:
Soy.

En ti las premisas de lo bello,
la risa de la luz cuando oscurece:
Eres.

El mundo entero al nombrarte,
discurso de lo maravilloso:
Dice.

Hija predilecta de las despedidas,
hermana de los encantos:
Luces.

Enciendes en ti lo inédito,
plena de soledades imprevistas:
Sonrío.

Distante, piel adentro encendido,
embriagado de tu embriaguez:
Encuentro.

Apariencias

2010-03-04T16:18:00.000-03:00

Entronado en su ausencia,
señor de lo inexistente,
el hombre estira sus brazos
seguro del objeto del tacto.

Observando desde su esquina
el devenir de la materia
el hombre nombra apariencias
entona el himno de las cosas.

A la manera de los cristales
que la luz eléctrica baña
concluimos frente al universo
un haz de formas rasgadas.

A propósito de una cita de Octavio Paz*

2010-03-04T16:11:00.000-03:00

Po... Po... Po...
Poe... Poe... Poe...
Sí... Sí... Sí...
A?...A?...A?

Tartamudeo sublime.

*"El verso dice lo indecible. Es un tartamudeo que lo dice todo,
sin decir nada..."
En "El arco y la lira".

Autoexilio

2010-03-04T15:59:00.000-03:00

Solo con mi soledad inmunda,
solo con mi vino y mis cigarros,
solo con mi soledad y el mar,
nada parece ausente.

Pues me basta este silencio,
esta saciedad de vacío pleno,
para fundar el argumento
de esta carne y domar
la bestia de mi angustia.

Anclado en el precoz ahora,
parido por la música ingenua,
soy el mundo que ha emergido
de la geometría absurda del suceso.

La maja desnuda

2010-03-04T15:54:00.000-03:00

Tiene la mirada honda
de los perros mojados
la melancolía terrible
de un Dios huérfano

y sin embargo sonríe
con la puntualidad
de los relojes suizos
coquetamente sonríe
como la flor del cerezo.

Invocación a Pablo de Rokha

2010-03-04T15:19:00.000-03:00

Triste y agreste, fornida de soles,

tu voz es audaz como la primavera.
Al andar, la tierra entera se estremece

y en los extramuros de tus ojos parece
ladrar el perro melancólico del sur.

Habitan en ti todas las galaxias del canto
y tu puño es metralla de historia,
río satisfecho de peces metafísicos,
banquete florido en la copa del beso
donde anida la tormenta de la poesía.

Antes de tí, todo estaba poblado de horrenda belleza
como en un dibujo de Goya o en una marcha de Wagner.
Eres tú el toro emancipado, la oveja más negra de todas,
una dama juana repleta de mundo, la uva madura del verbo.
Hermano del ebrio y el ladrón, amigo de las sombras exiliadas
todo en tí era piedra y trigo.

Invocándote estoy Pablo de Rokha...
desde la esquina de mi abandonada soledad convoco
tu presencia de Dios iracundo, tu majestuosa complexión de niño-roble.

Y es que falta el continente de tu lengua,
hace falta tu risa de tren cansado y jadeante.

Si tu murieras, digo, si volvieras a morir,
enlutarían todas las esquinas y en las tabernas rurales,
esas constelaciones salpicadas de vida, llorarían las guitarras
como si de Dionisio mismo se tratara.

Porque fuiste Nietzsche, Bergson y un racimo de putas maduras
es que, si volvieras a morir, sería necesario reconquistar
la dicha, esa dicha que trae consigo la tristeza.

Como la luz oscura del misterio, existes en todas las cosas
y es por ello que estoy invocándote, Pablo de Rokha,
pues cansado estoy de encontrarte en todas partes,
rey mendigo de una tierra poblada de asombro,
hipopótamo aparecido de pronto
en algún lugar de cuyo nombre
no quiero acordarme.

El día después

2010-01-29T03:47:00.000-03:00

Cuando el mundo acabe

con su peste de alientos

como de una larga siesta

despertará el júbilo

y se poblarán los mares

ennegrecidos de tiempo

como el cielo nocturno

con perlas de fuego.

Cuando al fin se escuche

de los prados el lamento

y el río sangre revierta

se alzará el miedo...

desde lo hondo del bosque

vendrá enfadado el viento

a borrar con fatal tromba

las bestias del verbo.

Lienzo en blanco

2010-01-11T02:00:00.000-03:00

Larga es la noche de los cedros
cuando el invierno les moja la frente
y, a lo lejos, el humo de una chimenea
dibuja círculos blancos en el aire.

En la casa del vecino todos se han ido.
Solo quedan los dibujos que el sol
ha hecho en las paredes, donde los cuadros
engalanaron un día con sus paisajes.

Quizás me he perdido en uno de ellos
y en verdad nunca hubo cedros, ni vecinos,
ni lluvia, ni invierno, ni chimeneas humeantes…
sino tan solo una galaxia de graciosas manchas
sobre la atroz desnudes de los lienzos

Vacuum

2010-01-11T01:56:00.000-03:00

Vacío:

espacio
que otro vacío
ha dejado
y así
desde
el principio
de los vacíos…

Vacío:

arcano
sistema
de llenado.

Rescoldo

2010-01-11T01:52:00.000-03:00

En algún recodo de nuestras mentes,
en alguna de las habitaciones
de nuestro cuerpo, sin que siquiera lo sospechemos,
sin advertencias ni ritos de despedida,
muere la muerte que morimos
víctima de los precoces latidos del corazón.

Vana es la marcha de nuestra sangre,
el ejercicio de nuestro minúsculo milagro…

Lo que solemos llamar organismo
no es más que una
forma sofisticada de tirar todo por la borda.

Nuestro cuerpo es un molino, donde el trigo del viento
es reducido a polvo de agonías, harina de estertores
con la cual, llegado el día,
hornearemos el pan rescoldado de la muerte.

Retorno a la belleza

2010-01-04T21:55:00.000-03:00

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar...

Gustavo Adolfo Bécquer

Volverán un día las golondrinas

la belleza regiamente a significar.
Dejaremos de temerle a la nada,
dejaremos de un sentido especular.

Volverán los días del agua clara,
Narciso desde los charcos vendrá,
a devolvernos el rostro ya diluido
en el agua cristalina de la realidad.

De la insondable arrogancia del ego
nuestra simpleza primera volverá.
Seremos cómplices de la creación
y el mundo volveremos a nombrar.

Del hondo bosque, de los mares
el hombre nuevo y su prole nacerán.
Volverán un día las golondrinas
la corona de su belleza a reclamar.

Antipoema

2009-10-21T01:19:00.000-03:00

¿Qué hay en este ejercicio de materia?
nada tiene que ver la carne
con el cuerpo.

¿Es la forma la meta del contenido?
nada tiene que ver el logro
con el éxito.

¿Es posible el abrazo en la experiencia?
niño ante la teta
sin instinto.

La materia exuda vacío

2009-10-21T01:02:00.000-03:00

hay una distancia insondable
entre el decir y el sentir
caduco en esto mi Dios
de no creer en ti
e insistir en este ejercicio
de otorgar valor
a la palabra en su impotencia
de reestablecer sentido
alardear consecuencia
cuando el mundo enrostra
la ausencia de rostro

y es que somos anécdota
ser arrojado al mundo
cuerpo insatisfecho
en su pobre carne
que no basta
ni rehúsa
el horror del ahora
la inevitable levedad
de este presente confuso
que no sabe de certezas
y se expresa en fragmentos…
dadá tenía razón

somos las ruinas de un templo
la exégesis del tiempo
el argumento de la muerte
en el discurso subyace
como la hiedra
sobre el muro
al atardecer.

Pequeña muerte a la distancia

2009-10-14T13:57:00.000-03:00

Hay días en que uno muere de pronto

y los rasguños de la noche pasada

son heridas de muerte partiendo las voces

en dos o tres hemisferios contiguos

interrumpidos de súbito por el aire:

tribu de náuseas perforando los ojos.

A ratos pareciera que el mundo se esconde

detrás de respuestas a priori macabras

y la chica que contemplas embobado

no es más ni menos mujer por ello.

A nadie le importa tu mirada, a nadie

le importa tu opinión sobre el mundo,

puesto que desde un principio nunca hubo

ni mundo, ni mujer, ni chica, ni respuestas.

Hay días en que uno muere de pronto

y eso nada tiene que ver con el asunto.

Cuando el sueño sobre ti se posa

2009-09-27T15:44:00.000-04:00

Cuando el sueño sobre ti se posa

algo en tus ojos me recuerda

la tenue luz de los transatlánticos

cuando al puerto vienen morir

tras el velo frío de la niebla.

Tu cuerpo desnudo sobre la cama

libre de todo dolor se aleja

y a navegar otros mares pareciera

que entera te vas mujer veleta.

Contigo va también mi recuerdo,

lastre de sueños y quimeras,

muere un poco cuando te duermes

la fragancia de las azucenas.

El mar está de luto, y las gaviotas

en un lloro lento se deshojan,

la mañana viene a dibujarte los ojos,

la noche cierra de golpe la puerta.

Requiem

2009-06-17T00:36:00.000-04:00

Adiós a mis muertos, adiós para siempre.

Que el río se les muestre favorable

y no zozobre la barca antes de besar

la otra orilla…

Que la virtud de sus obras

no supere en peso el de un suspiro,

muéstreseles solícito Minos el poderoso.

Oye mi súplica, tú que de lo alto reinas,

trátalos con delicadeza, pues son hijos del viento:

mientras vivían, habitaba en ellos la tormenta

y la cálida brisa de septiembre.

Extranjerías

2009-06-17T00:04:00.000-04:00

Indagar en las raíces del odio

sentarse a la mesa con los cerdos

bailar un lento con la fea

confiar nuestros secretos al llanto

vestirse de gris y no levantar cabeza

Somos forasteros incluso en el dolor…

Almidonar los colmillos de la noche

tallar en el viento proclamas de sangre

sembrar los ojos y cosechar cuervos

perfectos desconocidos ante lo propio…

Traicionar al pasado con una urgencia

encender los astros del olvido

desollar al otro repetido en el agua

profanar el templo de los años

el invitado de piedra se mira en el espejo…

Causal de un parcial silencio

2009-06-16T23:27:00.000-04:00

Pensar la palabra ha sido un ejercicio apasionante.
Pensar sobre la belleza en dicha palabra lo es por igual.
Alto es el precio de la experiencia del vacío
de mi bien amado lenguaje y todo su cuerpo:

El silencio me calla de pronto y, apuntándome con el dedo,
hace que los versos sean castillos de hielo en el desierto
derritiéndose lentamente ante el sol implacable del logos.

Flor de poema

2009-01-31T13:44:00.000-03:00

De verdad no se
si quiero decir algo
Escribo sobre el blanco
Este poema no tiene título
estas son unas pocas palabras
y ni siquiera eso un poco de tinta
garabatos rojos de una mano cansada
tampoco podemos llamarlos garabatos
pues no existe lo que significa no
realmente nada significa gotas
oscuras que habitan tus ojos
y con suerte son tus ojos
pues esto no es título
ni palabra
ni tinta
ni ojos
ni nada
ni no
nada
nada
no
nada
ni
nada
de
esto
es
esto:
flor dormida, tallo sin hojas

Atardecer en la ciudad

2009-01-31T13:41:00.001-03:00

La tarde se demora en la copa
de los árboles que marchan al horizonte,
se detiene a mirar las graciosas aves
decorar el aire con su tocado de trinos.

Las sombras hacen su reverencia
al sol que se desvanece tras los cerros
y en las estanterías de los edificios
arden lo astros de las lujosas peceras.

El viento que trepa las piedras
trae la risa del mar cuando besa la costa…
es por él que aplauden los aromos,
es por él que suspiran las enredaderas.

La tarde hace sonrojar al cielo
como el primer beso a una muchacha.
Una estrella enciende la noche,
le siguen la Luna y sus hermanas.

Sobre el ejercicio de escribir

2009-01-13T00:58:00.000-03:00

Cano universo que calla
se desnuda en el abrazo
de la tinta y la palabra

Insolente la costumbre
de vomitar significados
babear el verbo decir

Mal parido el discurso
que tacha el silencio
y abriga la arrogancia

Hábito siniestro llenar
la nada de la página
con el vacío del verso

Callar callar finalmente
callar callar de una vez

Súplica a John Milton

2009-01-08T15:52:00.000-03:00

Dime antiguo vocero de las tierras anglosajonas
dónde te nos llevaste tu deleitoso Paraíso
qué se hicieron los lechos de rosas y jazmines
las cámaras abovedadas con la verdura del cielo.

Acá abajo nos arde la muchedumbre
como el dolor en las llagas de ese Satanás nostálgico
que dicen tus palabras dijiste inspirado
por las musas que oyendo el ruego de tus ojos
guiaron la mano del hijo lazarillo de ficciones.

Lejos quedaron las risitas juguetonas de Adán y Eva
ahora los animales se pelean entre sí
el león mata lentamente a su presa y esta a la suya
y ni hablar de la frescura y el dulzor de la brisa
que atravesaba el Paraíso a sus anchas.

Los únicos amantes que se miran con inocencia
son los retratos empolvados al fondo de una caja
ese amor adolescente en aquel remoto verano
que sirve de lienzo para la galaxia de la añoranza.

Dime inspirado Milton dímelo os lo ruego
qué ha sido de tu edénica imagen de la tierra primera
de aquél amor emancipado de la carne
de aquellas bestias cariñosas comulgando
unas con otras como las abejas en su envidiable armonía.

Dime qué es de las huestes divinas
de las avasallantes victorias de las falanges angélicas
de los estandartes bordados en oro de los dardos
de los diamantinos escudos de las lanzas
de las arengas gloriosas de los truenos del Padre
en fin, de ese paraíso perdido que duerme en los estantes.

Divertimento para Carla

2008-11-27T23:29:00.000-03:00

Hay un lugar en mi memoria donde solo tú habitas

y en donde todo me habla de ti, como el otoño

cuando los árboles se sacuden su abrigo de hojas

o como la primavera viste sus mejores trajes

para demostrar al mundo que el color se oculta

solo para hacernos extrañar su abanico de luces.

Más allá de mi cuerpo va mi cuerpo, contigo,

como al otro lado del horizonte las gaviotas

escoltan al sol mientras se apaga en el mar.

Me voy tras de ti cuando te recuerdo, callado,

para que no escuches la música de mis pasos

siguiendo como un perro el olor de tu sombra.

Arrójame al viento en un suspiro, no temas,

líbrame de esta precaria condición de añorarte,

y si esto no quisieras hacerlo, quédate conmigo,

duerme a mi lado como la enredadera en el muro,

para que, sin tú saber cuándo ni cómo, en tu abrazo

amarrado venga a mí la tibia libertad de tu cuerpo.

El advenimiento del verso

2008-11-16T23:08:00.000-03:00

La poesía no se encuentra en las cosas
sino que se desprende de ellas
como el fruto que cae del árbol
cuando está cansado de estar maduro.

No invocamos a la poesía
ella nos llama como una sirena noble
ante la cual no debemos taparnos los oídos
como el valeroso Ulises

recomendara a sus compañeros.

La poesía no tiene lugar alguno

y sin embargo habita todas las cosas

así como Dios y los recuerdos

yacen agazapados en la materia.

Espejismos

2008-11-16T22:24:00.000-03:00

Oramos a un Dios que no da la cara

y no se siente cómodo entre nosotros.

Él odia la carne, como el pez al aire

fuera del agua. Se compadece del alma

por su implacable necesidad de cuerpo.

Nos gobiernan perfectos desconocidos

en cuyos hombros jamás hemos llorado

y no saben siquiera a quienes gobiernan

como si el sol no conociera el horizonte

cuando se recuesta sobre su espalda.

Amamos lo otro para no amar lo propio.

Tememos a la imagen macabra del espejo

por su irrevocable más acá. Nos espanta

la irreverente ceguera de nuestra sombra:

somos el objeto superpuesto, el uno afuera.

Añoramos papeles que carecen de valor

y en ellos depositamos nuestra esperanza

como ídolos paganos a los cuales una vela

juran los inocentes peregrinos motivará

un milagro que los salve de la miseria.

Curiosa inocencia la de esta humanidad

que insiste en buscar más allá de la vida

la vida. Ignoramos por completo el hecho

que todo cuanto hagamos nada cambiará

esta inevitable mortalidad de la carne,

esta hermosa fugacidad del presente.

Exilio de una caricia

2008-09-13T23:16:00.000-04:00

A Carla

Hay silencios atroces

como el de los álamos a mediodía

o como el de la flor de la cereza

cuando se precipita callando,

espantada por el feroz grito del otoño.

Hay silencios atroces

como el de una mañana de domingo,

como el de un despertar aciago:

¿Cuál era tu nombre? ¿Es tu cama o la mía?

También hay de esos incurables

como el del sol cuando sobre el horizonte

se sumerge enfermo de tanto día.

Pero eso sí, hay uno en entre todos

que devasta para siempre esta frágil calma fría

y ese es el de tus manos cuando, alejándose,

dibujan sobre mi piel su última caricia.

Tarde en el Forestal

2008-09-13T22:57:00.000-04:00

A Carla

Santiago somos tú y yo
en un abrazo.

El aire se detiene un momento
para dar paso a tu voz.

Cuando ríes,
las alamedas cantan su coro
de hojas entregadas al viento.

Se encienden
las joyas de la noche
para coronar tu silencio de puente
tendido sobre el amanecer.

Eres la envidia de la primavera
y tus ojos son flores que nunca marchitan…

Santiago somos tú y yo
en un abrazo.

Disculpas públicas

2008-09-13T03:51:00.000-04:00

Me ha callado la palabra
por haberle faltado el respeto
pero sucede que le temo al silencio
y es por eso que hoy estropeo el blanco
que yace detrás de la tinta con la cual usurpo
esta oportunidad de reivindicarme ante ustedes
las víctimas de la malversación de mi libre discurso.

Es por eso que heme aquí
parado desnudo frente a ustedes
como una palabra sin pasión alguna
rogando sean quienes juzguen si acaso
merece mi delito perdón o si en la condena
he de purgar lo mucho que ha callado conmigo.
En caso de tener una solución alternativa le ruego,
a usted mi lector querido, decida que hacer con esta
canción desesperada; bosquejo de hombre arrepentido.

2008-07-23T03:05:00.000-04:00

Dejemos que el silencio nos hable,

con todo su repertorio de ausencias,

de esos pequeños universos locales

donde habitan los forasteros del uno.

Dejémoslo a solas con su silencio

para que nos diga todo cuanto sabe

sobre los grandes misterios del eco

que se ocultan detrás de la palabra.

Déjenlo sacudir las ventanas, vamos,

déjenlo espantar a parias y patrias,

déjenlo incendiar una lágrima cierta

cuando salta desde la cornisa del ojo.

Dejemos que el silencio nos diga,

con su tartamudear de vidrio trizado,

dónde va el viento cuando un suspiro

libera en el vacío su aliento apenado.

Dejémoslo a solas con su silencio

para que nos diga cuanto ha sufrido

a lo largo del camino que, caminado,

dejando ya de ser camino, caminante

perdiéndose en sí mismo se ha tornado.

Déjenlo seducir a la noche, vamos,

déjenlo también bailar con el ocaso,

déjenlo que sea quien tiñe las sombras

con un hollín antiguo cuando callamos.

Elegía a un cuerpo fantasma

2008-06-22T16:48:00.000-04:00

Soy las ruinas de un cuerpo
saqueado por la locura,
la decadencia de un imperio
bajo la tiranía del ocio,
y pese a todo lo anterior
cada tanto me arremete la risa
como la tormenta que doblega
la espiga en la pradera
o como cuando la corriente
estremece al junco en la orilla.

2008-06-22T16:39:00.000-04:00

Hay un dios en todo ser,

un demonio en cada hombre.

Yo soy esto, aquello
y ninguna de las anteriores.

Marchito

2008-06-22T16:14:00.000-04:00

En mi jardín no hay flores
ni arbustos, ni fuentes, ni gorriones,
nada canta, nada ríe ni llora bajo la luna,
solo una larga hilera de hormigas
parece cumplir el rol de la vida,
cargando en su espalda las migajas
de una lejana cosecha que no recuerdo.

La mujer ferpecta

2008-01-15T17:48:00.000-03:00

Mi muñeca no pide amor,

se muestra contenta con que la sople

una o dos veces al día, que la saque

del closet para que no se pinche

y no se le pegue en el cuerpo

un polvo no identificado.

Ella no entra en discusiones;

con su boca siempre pintada y abierta

me ofrece un paraíso de placeres.

No critica mis besos, no muerde

su labio superior por miedo

a que la fuga la saque de órbita.

No le molesta ser la mujer objeto.

Ella no sufre de celulitis, no compra

cremas para detener el tiempo,

tinturas para engañar

la senil coloración

de quien envejece.

Mi damita es un temporal contenido

en una cintura perfecta,

sus pechos son globos aerostatitos

a los cuales yo les caliento el aire.

Mi muñeca no pide amor,

ni la tarjeta de crédito,
ni zapatos nuevos para Navidad,
ni cenas románticas,
ni que la comprenda.

Mi muñeca es la mujer perfecta…

tengo miedo de enamorarme de ella.

Fabula de un amor sobre la mierda

2008-01-13T17:24:00.000-03:00

Dos moscas sobre la mierda
se miraban embobadas,
de amor hablaban me parece
por la forma que se miraban.

Una era pequeña y algo gris,
la otra grande e inflada,
decíanse palabras al oído
que gracias al viento escuchaba.

Eran tan curiosas sus galanterías
que hasta los mosquitos
sin disimulo se ruborizaban,
mientras las chinitas mojigatas
padres nuestros y avemarías
uno tras otro, de corrido, rezaban.

Sus miles de ojos relucían,
bajo el sol que las observaba
y una a una sus patitas
con las de su amado cruzaban.

Alrededor todo era lo mismo,
tan solo ellas no lo notaban.
El tiempo se había rendido
ante este parcito que se amaba.

No recuerdo bien el día,
mas no podré olvidar jamás
el brillo de sus miradas,
que enorme fue mi alegría
al ver sobre la mierda paradas
dos moscas que se mimaban.

2008-01-13T17:05:00.000-03:00

I A M
E G O

ERGO EGO
ERGO EGO
EGO ERGO
ERGO EGO
EGO ERGO
COGITO ER
GO SUM EGO

Principio de la paradoja

2008-01-13T16:56:00.000-03:00

Yo creo lo que creo
y al creer creo

como un salto al vacío:

Este aire,
esta exhalación horrenda,
esta palabra.

Soy lo que se crea…

Tú creas,
él crea,
ellos crean,
ustedes crean,
vosotros creáis,
ella crea

lo que nosotros creemos:

muchas voces
para ésta poca cosa…

creer y crear
en términos verbales
es un asunto de perspectiva.

2006-09-12T17:07:00.000-04:00

Acontece

Alguien está muriendo

mientras tú lees estas palabras.

Es tan frágil el presente

y tan obstinada nuestra humanidad.

El animal muere primero

porque no le teme a la muerte.

Y tú sigues leyendo,

pues no quieres entender.

Mauricio Mena
Copyright © 2006

2006-09-12T16:30:00.000-04:00

Color.

El color es una suerte de espacio
un tiempo donde la luz penetra
como una lágrima en la memoria.

El blanco es un vacío de piedra
donde la ignorancia es la presencia
absoluta de toda presencia en el iris.

El rojo es un océano de escarcha
una piel encendida de sangre
una sed parecida a la inocencia.

El amarillo es el color del otoño
no por el vestido de las hojas
sino que por la música del viento.

El azul es una bofetada de fuego
un paisaje inhóspito en el silencio
donde acampan nuestros suspiros.

El negro es un paseo por la nada
un silencio en medio del grito
el primer verso de este poema.

Mauricio Mena
Copyright © 2006

2006-09-12T16:17:00.000-04:00

En los brazos de la maldita.
El tiempo encuentra su sentido
en la eternidad...(M. Heidegger)

Porque si te amase ahora
quedaría en el pasado
y nuestro amor sería
imposible en el tiempo.

Quiero amarte en lo eterno,
perder el miedo al instante
y trascender en la historia
como una lágrima en la lluvia
(como una revolución)

Mauricio Mena
Copyright © 2006

2006-02-08T00:22:00.000-03:00

La oscuridad de mis párpados es el universo

Cerrar los ojos es la más noble de las corduras.

Mantendré los ojos bien apretados,

a ver si por fortuna descubro los colores,

consigo entender definitivamente las formas.

El mundo es una ceguera inapelable.

Mauricio Mena
Copyright © 2006

Palabras, solo palabras.

2005-12-24T20:57:00.000-03:00

Porque callo, porque no me pongo de pie ni lloro cuando Chile sale campeón del mundo. No tengo grandes esperanzas, la mayoría de las que me fueron heredadas las he cambiado por un considerable monto de dudas y escepticismos. No me importa si al otro lado del mundo alguien prefiere hablar de política y no de sexo; al fin y al cabo da lo mismo, es lo mismo: un interminable monólogo camuflado de oidos que por debajo lleva un arsenal completo de lenguas aceradas. Es por eso que callo, que digo mucho para que no me crean nada. Algunos en este momento deben estar criticando la contradicción que la aseveracion recien dada puede aparentar. A ellos y a todos los invito a pensarlo dos veces. Quien habla es uno, quien escucha es uno, al fin y al cabo el otro solo sopla el aire para que el ego nos vuelva al cuerpo. Para que creamos en nuestra capacidad de escuchar.

Ahora, ¿de dónde esta terrible obsesión por el ego? ¿de dónde este afanoso egocentrismo?

Ante estas preguntas, sería algo simple culpar al sistema, a la sociedad (aunque esta si sea una fuerte influencia en dicho fenómeno). Invito yo a mirarnos de frente, dejar el maquillaje sobre el velador, las plumas y las lentejuelas en el ropero. Somos animales; sobrevivir o morir. Se nos cría en los valores de la otra mejilla, en ese altruismo que tanto mal a traido a nuestra especie, quien, por su falta de madurez, no ha sabido aprovechar de buena manera los dones de este valor.

Es en estas fechas, cuando todos se ponen melancólicos por la muerte de Cristo o porque se agotó el stock de algún estúpido regalo que querían para sus cercanos, que me da nausea nuestra ambigüedad. Dejemos de lado nuestro ostrasismo de seres superiores. La razón y sus miles de destellos que cada día más nos enceguecen. El asunto es bastante más sencillo. En todas las especies, al menos en la altísima mayoría, la reciprocidad es algo tan natural como para nosotros dormir. Es en esa reciprocidad (natural, animal, básica) que reside el método para entender, de mejor manera, este "complicado" valor altruista de nuestra civilización.

No somos una mejor especie que las otras por la razón; el altruismo es una forma de sobrevivir. Cuando en el reino animal nos referimos a la reciprocidad, hacemos alcance a cómo una especie ayuda a la otra de manera inconsciente en pro de la subsistencia. Tomemos el ejemplo de los elefantes y los hipopótamos. Es común ver sobre sus lomos pequeños pájaros que retiran las plagas que los acosan: piojos, garrapatas, etc. Y como estos enormes animales, muy agradecidos, le perdonan la vida... Claro, sería muy hermoso que fuera así, pero no lo es. Dichos pájaros, estan, de hecho, haciendo más fácil la vida de miles de hipopótamos y elefantes.
La reciprocidad es el facto científico. No una elucubración más a las cuales estamos tan habituados los humanos. Nos hacemos la vida más sencilla dicen algunos, nos hacemos la vida más compleja, dicen detras de sus lentes otros, mientras yo los miros y opino mil cosas a la vez, sin decir nada, absolutamente nada.

Mauricio Mena
Copyright © 2006

2005-09-26T00:56:00.000-04:00

Porque podría escribir lo que fuese y posiblemente nadie, o practicamente nadie, lo leería.
Dan lo mismo todos mis intentos por comunicarme. Pongámonos en el mejor de los casos. Usted, lector ideal, echa una ojeada sobre los garabatos en este espacio. Resulta que lo expresado le parece extremadamente interesante. Generará luego algo así como una morbosa necesidad de leerse. Al fin y al cabo, si usted fuese este lector ideal al cual hago referencia, sabría perfectamente qué tengo que decir.

Ahora, mejoremos la situación. Da la casualidad, que usted mi lector ideal, es tambien un gran lector. Su ortografía es impecable; de hecho me imajino que en este momento estara criticando mis avundantes faltas. Tambien, en un giro místico en nuestra relación, es usted quien esta escribiendo esto, colmando los dedos de este humilde servidor, que usted ha creado, de incontables ideas. Bueno, resulta entonces que mi mensaje es su mensaje y estas palabras no son mas que una alternativa a la paja.

Mauricio Mena
Copyright © 2006

2005-09-26T00:40:00.000-04:00

Porque la vida sabe a vodka tónica
y nada me quita ese sabor amargo
que tiene el aire por la mañana
cuando el sol, evitando las cortinas,
me golpea el rostro con sus puños.

Fumo cerca de veinte cigarrillos al día
y no me preocupa la muerte tanto
como lo hace la vida cada despertar;
detrás de un rostro cada minuto más ajeno
y unos ojos que me miran ignorantes.

No le temo a la gran cita; dice el chiste:
-¿En qué se parece el funeral de uno a ir al baño?-
-Simple. Cuando tienes que ir, tienes que ir.-
(Se supone que acá es donde nos largamos a reír
y todo luce irónicamente perfecto) Risas estridentes.

2005-09-11T02:25:00.000-04:00

Quisiera una muerte en caso de emergencias
algo así como una píldora del día después
para eliminar el día anterior y los que le siguen
sin ningún problema más que el conseguirme la receta
con algún dudoso doctor sin ética alguna
más que la gloriosa verdad de los morlacos.

Un suicidio express a la vuelta de la esquina
donde no te pregunten qué mierda pasa.
Me revienta esa pregunta siendo que no pasa nada,
hace siglo que no pasa nada y todos lucen
complacientes como una manada de imbéciles
vacas pastando a la luz de un sol inventado al antojo
de un puñado de cerdos disfrazados con los trajes
que robaron a sus antecesores en el poder.

Y es que hace rato ya que no sonrío en serio
y creo no ser el único que ha olvidado el humor.
Mi pueblo esta enfermo y nadie hace algo al respecto.

Manifiesto precoz

2005-09-10T15:34:00.000-04:00

Y fue entonces que me encontré con la palabra,
con toda su belleza manifestándose en el aire,
con todos sus alientos intentando un universo
y un puñado de jerigonzas que más tarde entendería.

Me dediqué con esmero a trabajar con ellas
como si fueran barro húmedo o piedra volcánica.
Latía en su corazón la voz del mundo entero
y el silencio de tantas noches caminadas sin sentido.

Fui descifrando detrás de cada muerte una verdad,
una sentencia silábica de significantes y significados
que poco tenían que ver con la realidad pese a ser
lo único que hasta ahora puedo atesorar como propio.

Me entregué a la tarea de nombrar todas las cosas
procurando no repetir los nombres más de dos veces.

Descubrí que todo el aire no es suficiente para decir
unas cuantas verdades que para uso práctico llamé
INEFABLES. De ellas recuerdo el amor y el olvido,
la muerte y, con especial intriga, un tal Dios que aparecía
cada vez que los individuos, que colaboraron en este estudio,
no tenían una respuesta lógica. Según yo tenían miedo a callar.

Por ahora solo puedo decir que aun tengo por delante
un gran camino por recorrer. He escuchado de un misterio
que la gente suele llamar música y al cual prestaré más atención
ahora que ya no tengo nada que decir y mucho que escuchar.

2005-08-25T15:24:00.000-04:00

Sabré decir adiós. Prometo que lo haré.
Cuando el invierno venga a buscarme,
cuando se me parta la voz en dos
y en el corazón de la palabra
el silencio cierre todas las ventanas.

Me iré con la lluvia. Ya verán que si.
Montado en el trueno me iré lejos
y con el viento lavaré mi llanto
cuando venga a mi un nombre.

Si me extrañan, aunque lo dudo,
sepan que en las noches que la luna no brilla
es porque esta bailando un tango
conmigo, ofreciéndome sus piernas,
emborrachándose a mi lado
mientras hablamos de la vida.

Nunca me dio confianza eso de la luz prestada.

2005-08-23T23:37:00.000-04:00

Porque el amor es más que treinta centímetros.
No me pidas que sea uno de esos galanes
que tanto te gusta amar en secreto
después de almorzar.

Porque si te amo es porque así lo he querido.
¿Me vas a decir que aun crees en esas
bobadas: eres la mujer más linda
del mundo, la única para mi?

Porque si escribo estas palabras para ti ahora
es muy posible que ya te haya olvidado
y no tengo más que esta pagina vacía
para decirte lo que no supe decir
cuando aun teníamos tiempo.

Porque la boca se me llena de sangre y soplidos.
Ya no se hasta donde te escribo y hasta donde
me escriben este juego de ti y de mi:
de todos aquellos que soy, somos
fuimos y seremos antes de ser.

¿Por qué poesía?

2005-07-06T21:01:00.000-04:00

La poesía es, y esto no es solo mi creer, el juego entre la música y el contenido, el sentido y la forma, la competencia y el acto. Esto es, la concreción absoluta del lenguaje. En poesía no solo basta tener claro qué he de decir, si no también, cómo lo he de decir. Esto último integra las tres opciones del juego poético. Creo en la poesía como el estado primario del lenguaje. Creo que el hombre en el sencillo acto de estar, de figurar en el plano perceptible por los sentidos constituye un poema. La poesía no existe sin la interpretación, así como el Otro-Yo no existe sin la diferenciación. Para diferenciar al Otro es necesario que posea ciertas características o “utensilios interpretativos”. En el acto de diferenciar vale hacer dos categorías: la diferenciación positiva y la negativa

La primera categoría responde a la realización del Yo, a la conciencia del Yo gracias a que no nos reconocemos en el Otro. El Yo es tal porque no es el Otro.

La segunda categoría responde a la similitud con el Otro o más bien la igualdad con el Otro. De tal manera el Otro deja de ser tal y empieza a ser Yo.

Así también en la poesía todo es para un Yo y a la vez para un Otro. La poesía es verdad, pues siempre que se lea un poema se deberá leer no un solo sentido, sino que el sentido como un todo propio de un Yo. Así también la significancia de un poema puede radicar en lo ajeno que resulta el Yo, ya que el Otro es quien hace posible al Yo. Puedo decir en definitiva que si he escogido la poesía es porque lucho por la verdad, sin entender esta como algo absoluto, si no más bien como algo que nos remite a nuestra condición de individuo.

XT20000

2005-06-26T04:46:00.000-04:00

Hay en este mundo
demonios de poca envergadura
que suelen caminar bien erectos
como el pene de hombre sin rostro.

Dice una vieja leyenda
que llegaron hace miles de años
provenientes de un lugar que en nuestros días
puede resultar un ridículo o bien un sinsentido.

Según los antiguos maestros
dominaban el arte de deletrear universos
con la misma facilidad que un hombre
promedio deletrea a una mujer promedio su amor promedio.

Además se cuenta
que son ellos los padres del rayo
y que toda tormenta empieza con un gran eructo
lanzado al aire por estos colosos.

Yo he leído en libros
,rescatados del cementerio de los cajones,
teorías sobre su posible vinculación con el olvido.

Uniendo cabos he llegado a creer
en su divino talento para hacernos dudar,

mientras mi padre me reprocha con una mirada
luego de terminar de prender la ultima vela a su custodio,
tras beber la ultima gota de sangre de este sacrificio.

Luego de tanto dogmatismo
he optado por cortarme este miembro
y poner en su lugar una boca bien letrada
que sepa decir todas esas cosas que suelo callar
cuando la mente se me cae hasta la altura de la entrepierna.

Es grato...

2005-06-26T01:32:00.000-04:00

Es grato escribir una carta
de esas que solo responden los amigos.
Concertar un discurso con el silencio
de esos que solo saben indicarnos
dónde duele y cómo duele,
creyendo que, ese dolor y ese tiempo,
tienen un significado mas allá de si mismos.

Hay veces en que preferiría no decir nada
y hacer como si nada hubiese pasado.
Quizás serás entonces quién empiece
a crear el mundo para mi tan solo
y sea posible, después de todo,
sonreir sin motivos aparentes.

Declaración.

2005-06-20T00:58:00.000-04:00

Declaro a mis manos
patrimonio del miedo
provincia de la noche
capital de la nostalgia.

Con ellas he acariciado
a muchachas siniestras
que solo sabían hablar
con la boca bien cerrada.

He bailado con la muerte
el tango de la ignorancia
y con estos dedos horrendos
le he indicado en el cielo
la estrella que me rige.

A mi pena.

2005-06-19T16:11:00.000-04:00

Y aprendí a tragarme la pena con un buen sorbo de vino, a desinfectarme los rasguños en los ojos con cualquier alcohol regalado. Aprendí a dibujar una sonrisa con el filo de una lágrima, a devastar el mundo con una seca pregunta. No somos más que este cuerpo emergido del dolor. Detrás de estos huesos y este pellejo solo tenemos el miedo. Todas las noches vuelvo a esconderme detrás de este nombre, de esta torpeza al momento de conjugar unas cuantas verdades. Triste como una camisa que jamás ha sido manchada. Solo como un cigarrillo sin lumbre. Exiliado en este deambular la miseria. Débil como la fortaleza de los grandes hombres. Titubeante como el sexo de una monja.
He conocido el desconsuelo. Lo he mirado a los ojos; me ha sonreído largamente. Tengo todo el tiempo del mundo pero el mundo no tiene tiempo para mi. De nada sirve que insista, acá se han cerrado todas las puertas. Ya nadie camina de noche por estas veredas. Pareciera que este mundo esta completamente vacío, pese a que reconozco haber visto a uno que otro recuerdo que insiste en quedarse.
Y aprendí así tantas cosas que a la larga de nada sirvieron, porque sigo acá sentado solo, sin cigarrillos, sin alcohol y sin esperanza. Porque aun sigo acá escribiendo las mismas palabras de siempre, que nada tienen, en absoluto, que ver con este dolor.

Confesiones a una copa de vino mientras pienso en ti.

2005-06-17T03:19:00.000-04:00

Asesinando a un gato negro
con el hondo de mi copa
y el filo de mi tristeza
voy justificando la noche
con las ruinas de tu nombre

No tenemos un futuro.
Somos éste cuerpo que duerme
en el ahora como un recuerdo
encerrado en los ojos.

Sal y enamórate de éste mundo.
Ve cómo las muchachas se besan
en las pérgolas con ese niño
al cual veo perdido en los pantalones

Mira cómo los amantes
desafían a la muerte en los parques,
cómo se deshacen con sus besos
infinitos detrás de algún árbol.

Mira cómo el hambre
colecciona el invierno en los cajones,
deshoja fotografías viejas
y entre la basura buscando resucita
algo que pueda callar al viento.
Después de esto:
Es posible que nunca volvamos
a saber uno del otro
pero siempre tendrás éste miedo
para recordarte y recordarme.

Ese miedo que nos despierta
a medianoche para saber
si hay algo más allá del sueño.

2005-06-13T21:54:00.000-04:00

Porque no soy más que este trozo
de infinito tejido en el viento.
Este conjunto de huesos condenados
a la carne. Este miedo curtido
en la piel como una cicatriz inmóvil.

Porque me fueron dados estos ojos
como dos sentencias de muerte
y quise entender el mundo con ellos
como un niño de pie ante la tristeza.

Es increible como aveces nos gana la tristeza. No soy capaz si quiera de terminar este poema, mejor será dormir.

2005-06-09T22:05:00.000-04:00

Henos aquí quemando la vida
como dos adictos a la muerte.
El humo heredará las respuestas
que recogimos en el camino,
pensando que era solo otro bulto,
otro peso que nos hundía en esto.

Vamos y venimos a la distancia
como dos cangrejos ermitaños
devotos del mar y del pasado:
disolutos en la cintura del viento.

Todo lo que tengo es este dolor,
este pecho tan nuestro, estos ojos.
Incluso a veces te siento respirar
con mi aire el mundo y a veces miro
hundirse el horizonte en mi copa.

Quisiera saber algo del futuro
para que sigamos quemando
la vida después de todo mal
de todo bien y toda muerte.
Quisiera un espejo sin mas allá
donde al verme poder verte.

2005-06-06T00:48:00.000-04:00

Déjame escucharte con los brazos bien abiertos
que el silencio apremia mejores pronósticos.
No sabré de tu boca más de lo que en tu cuerpo
insiste en llamarme aun cuando te sientes sola.

¿Sabías que de ti he aprendido el oficio de la fe?

Tú, con tu incertidumbre avasalladora dices todo
sin que en tus labios se insinué palabra alguna.
Yo estaré desde el otro lado coleccionándote
en las pequeñas verdades que secreteas a la luna.

¿Sabías que he visto la muerte bebiendo de mi copa?

Hay en mi cama un continente con tu nombre,
una constelación entera dedicada a tu figura.
Hay quienes me llaman fanático, incluso demente
por creer haber visto en ti a Dios en su sitial;
lo que ellos no saben es que lo visto es la Nada
declarándose, con lágrimas en los ojos, a la Soledad.

Amor Matemático.

2005-05-15T19:33:00.000-04:00

No me busques en los números
que estos no saben derivar el aire.
No intentes buscarme en la función
de los reales; solo existo para aquellos
que reinventan cada mañana el mar con
parábolas proyectadas al límite del olvido.

Hay una constante imitando tus ojos,
coleccionando periódicos e imaginarios
como quien colecciona milagros para creer.
Yo me hago constante y me derivo, para oírte
contar con la lluvia las coordenadas que faltan
para ubicarnos en el gran plano cartesiano: la vida.

Me dices que el amor es un número primo:
solo divisible por uno y por si mismo.
Yo te digo que el amor no existe
y sin embargo escribo palabras
en tu nombre. Te transformo
en un montón de sílabas en
función “uno : uno” como
“yo : # te extraño”.

SOLEDAD

2005-05-09T22:21:00.000-04:00

SOLEDAD.

Solo. Como una prenda tendida
en el patio trasero de una casa añosa
o un montón de hojas que nadie barre
pese a que el otoño ya se ha ido.
Acá no se siente frió ni calor.
O quién sabe, quizás si se siente;
pero nosotros, hastiados en nuestra
soledad, insistimos en cerrar los ojos
y hacer como si nada hubiese pasado.
El viento recorre el pasillo y nada.
Acá nadie cuida la puerta,
ya nadie se encarga del doble candado
o de guardar un secreto, por temor
a que el viento lo lleve donde pertenece.
Hace siglos que no lleno crucigramas.
Cansado de tanta palabra al azar,
me dedico ahora a coleccionar el silencio,
como los niños que coleccionan insectos
y le prenden alfileres como anclas
contra la muerte: la inevitable voracidad
del tiempo. El polvo todo lo abarca.
He visto a Dios haciendo malabares
con las pequeñas partículas que cruzan
el bostezo con el que recibo la mañana.
He perdido la fe en una mano de póquer,
junto con ella también perdí el poco humor
que me quedaba, unos cuantos cigarrillos
y el nombre que recibiera como cicatriz
cuando me olvidaron en este mundo.
Maldito sea éste último. Poco me duele
dejarlo. La vida sin él es como un calambre:
sabes de ella porque duele. Y como un mal tango,
termina antes de que puedas besar a la chica.

2005-05-03T14:20:00.000-04:00

Porque soy un hombre triste
y sonrío cada vez que lo pienso.
Ya no le temo a la tristeza, de hecho
me parece ridícula la placidez del alma
después de llorar el mundo. Después de caer
en el cálido vientre de la angustia y sus solares.

La única cicatriz indeleble del hombre
es el miedo. Nada somos ante los fantasmas
cuando la noche se nos tiende a los pies del sueño
y nos vemos acorralados por las voces que murmullan,
sin parar, las inhalaciones hasta que nos encuentra la muerte.

Porque el tiempo habita en la melancolía
y jamás llegarán a Roma los caminos de la felicidad.
Por más que insistan buscar el perdón en un trozo de madera
los inocentes amantes de la fe, los comediantes del Apocalipsis:

Es en el dolor que florece la sabiduría.

Tallaré entonces en la bruma del pasado
una lista con todos los miedos del presente
y me dejaré doler, como una mañana de otoño,
deshojando cada una de las estrellas con mi llanto
cuando llegue el día feliz de mi partida. P.D:Hasta siempre.

Proceso Arte Callejero.

2005-05-03T02:35:00.000-04:00

Me pasó que descubrí mi soledad como señal de que hay algo detrás de ella, en cierta manera entendí que el individuo al aislarse, al rechazar el proceso masificador de nuestra era, encuentra las vetas de su ser. De su Yo, como lo entendía Jodorowsky...quizás la tristeza es el momento más pleno del ser humano y, en este sentido, el miedo es igual, es como entenderse, escucharse en el bullicio del sistema.
En la soledad yace el individuo. Es curioso como se cuestionó lo etéreo de la teoría kantiana: la razón desde la razón. Vemos aun al hombre que no se siente; se piensa. Me turba sentirme y saberme infinito y no ver el infinito en el mundo.

Arte callejero.

La vida es el segundo que pasa
entre que estiramos la mano
y mostramos el sombrero vacío
esperando que la propina calle
los aplausos que nos apenan.

En la vida es ese sombrero, ese vacío en la mano, lo único cierto. Habita éste en lo tangible. Es necesario tomar por la fuerza nuestro cuerpo, dejar a la razón esperando la limosna en el baño de al lado y que, por mientras, nuestro cuerpo se masturbe feliz, enterrándose las uñitas de vez en cuando. En verdad nunca me he sentido mal; me he sentido infinito.

Coraje

2005-05-03T02:30:00.000-04:00

Coraje

Sacúdete la miseria

hazte hombre de una vez:

el miedo no pagará las cuentas

A la nada.

2005-05-03T02:24:00.000-04:00

A la nada.

No tengo fe
Solo un nombre
Detrás de los ojos

No tengo patria
Solo este cuerpo
Detrás de muchos

Yo soy Dios
Y tengo miedo.

El Silencio Dixit

Asombro

Abrazo

Epifanías

II

Las cosas guardan en secretoel antiguo lenguaje de las esencias.El artista es el traductor de las cosas:ventrílocuo del alma del mundo.

III

Hemos olvidado olvidarpor eso estamoscondenados al olvido

IV

Perdonar es una forma de trascender en el mundo:quien perdona se libera de la prisión de su ego

V

Como el animal que lame sus heridasel hombre lame sus latidoscon la lengua áspera de sus conceptos

VI

Porque este mundo no es másque la distancia que hemos establecidoentre nuestros sueños y el ejerciciode bordar sentidos en el manto de la vida

Melancolía

Condición Humana

Canto del abismo

A una mujer de viento

Despedida

Apolo ha domadolos demonios de Dionisio:al otro lado del besohabita el frío.

Lanzamiento Extranjerías

Superhombre

A ti.

El bosque.

Saudade

Arte político-poética

Nosencia

Camino a Ítaca

Hombre moderno

En algún lugar del mundo

Leve

Sin título

A propósito de una piedra que vi caer en un estero.

Fade out

Dinámica

El signo de Tántalo

Vida

Al suceso de una mujer

Deshueso

A esta hora:

Sobre el ejercicio de estarnos

Apariencias

A propósito de una cita de Octavio Paz*

Autoexilio

La maja desnuda

Invocación a Pablo de Rokha

El día después

Lienzo en blanco

Vacuum

Rescoldo

Retorno a la belleza

Antipoema

La materia exuda vacío

Pequeña muerte a la distancia

Cuando el sueño sobre ti se posa

Requiem

Extranjerías

Causal de un parcial silencio

Flor de poema

Atardecer en la ciudad

Sobre el ejercicio de escribir

Súplica a John Milton

Divertimento para Carla

El advenimiento del verso

Espejismos

Exilio de una caricia

Tarde en el Forestal

Disculpas públicas

Elegía a un cuerpo fantasma

Marchito

La mujer ferpecta

Fabula de un amor sobre la mierda

Principio de la paradoja

Palabras, solo palabras.

Manifiesto precoz

¿Por qué poesía?

XT20000

Es grato...

Declaración.

A mi pena.

Las cosas guardan en secreto
el antiguo lenguaje de las esencias.

El artista es el traductor de las cosas:
ventrílocuo del alma del mundo.

Hemos olvidado olvidar
por eso estamos
condenados al olvido

Perdonar es una forma de trascender en el mundo:
quien perdona se libera de la prisión de su ego

Como el animal que lame sus heridas
el hombre lame sus latidos
con la lengua áspera de sus conceptos

Porque este mundo no es más
que la distancia que hemos establecido
entre nuestros sueños y el ejercicio
de bordar sentidos en el manto de la vida

Apolo ha domado
los demonios de Dionisio:

al otro lado del beso
habita el frío.