No hay sorpresa en la zona muda
no hay sandalias abandonadas
ni bitácoras de enquistada huella
el mundo entero es un barullo
de muelas sueltas y muecas serias.
No hay asombro en lo imprevisto
no hay verdades duraderas
canta el sauce el tiempo, calla Dios
la precaria sacralidad de la viruela.
Raudo va el río al mar, triste presa
el hombre que en la vida insiste
nada está destinado a durar, salvo
el alma con su cuerpo en ristre.
Somos la broma del todopoderoso
la macabra farsa de lo perfecto
nada es en la eternidad cosechar
del guijarro el trigo, de la ceniza
la uva madura de la lengua triste.
Ejercicio de la divinidad, simulacro
de la mano que en la mano cesa
la caricia es una condición mortal
que mientras grata no es sorpresa.
Estamos condenados a callar, si
el silencio nos confiesa, somos
de lo inédito un muladar, posada
que del tedio en su lugar, preñada
del desierto del común lugar, la nada
monótono canturrear nos deja.
