Aforismos

El problema es que creemos mucho en lo que creemos

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Cuando me vaya
sólo entonces
estaré llegando

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Entre tu y yo
hay sólo una Y de distancia

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La piel es un pretexto de las manos

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Los oídos son dos abismos
abiertos al vértigo del grito

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Las manos son dos candados
esperando la llave del tacto

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La lengua es una flor marchita
que añora la elocuencia de la primavera

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La boca es un puerto
que vive recordando sus barcos

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Se que detrás del ojo
hay otro ojo que lo mira

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El mundo es un puño cerrado
que puede romperte la nariz
o soprenderte con un regalo.

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No hay ceguera más injusta que la del estornudo

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La nieve es la ceniza del verano

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Las uvas son los pezones de la primavera

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El sol es la corona del trigo

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Las nubes son la barba de la lluvia

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El sauce es el traductor del viento

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Las estrellas son las canas del universo

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El silencio es la ilusión a la que nos aferramos
cuando las palabras se quedan mudas

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Sabio es aquel que sabe sin la necesidad de hacerlo saber

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La grandeza no se mide
la grandeza se ejercita

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La distancia más corta entre dos puntos en el espacio es el deseo

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Lo peor que le puede pasar a quien busca es encontrar

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No le temas a tus miedos
témele a lo que haces con ellos

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Olvidar puede ser la forma más noble de recordar

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Nada en el todo
es todo en la nada

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No hay verdades ocultas
tan sólo preguntas obscuras

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El hombre habita ese breve espacio
entre su nariz y su espalda

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El tiempo no tiene prisa
el espacio no tiene lugar

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No dudes de lo que no debes
o terminarás creyendo lo que quieres

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Cuando algo cae
el cielo se hace más alto

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El hombre es el eterno proyecto de lo que cree ser
Si el hombre fuese lo que pretende, su aliento carecería de valor

Asombro

                                                                   (Saturno devorando a su hijo, Goya)

No hay sorpresa en la zona muda
no hay sandalias abandonadas
ni bitácoras de enquistada huella
el mundo entero es un barullo
de muelas sueltas y muecas serias.

No hay asombro en lo imprevisto
no hay verdades duraderas
canta el sauce el tiempo, calla Dios
la precaria sacralidad de la viruela.

Raudo va el río al mar, triste presa
el hombre que en la vida insiste
nada está destinado a durar, salvo
el alma con su cuerpo en ristre.

Somos la broma del todopoderoso
la macabra farsa de lo perfecto
nada es en la eternidad cosechar
del guijarro el trigo, de la ceniza
la uva madura de la lengua triste.

Ejercicio de la divinidad, simulacro
de la mano que en la mano cesa
la caricia es una condición mortal
que mientras grata no es sorpresa.

Estamos condenados a callar, si
el silencio nos confiesa, somos
de lo inédito un muladar, posada
que del tedio en su lugar, preñada
del desierto del común lugar, la nada
monótono canturrear nos deja.

Abrazo

                                                                                                  (El abrazo, Shiele.)
Cuando tu boca mi nombre nombra
cuando tus manos la nada intenta
es el mundo un chapucero de almas
amasijo de latidos en terca magenta.

Estrategia muda, de muda monta
letanía urdida en el lento asombro
es tu ejercicio un triste remedo
del barro erguido en su gesto sordo.

Escala de lo absurdo, sombra torpe
simulacro de sangre, proa urgente
es tu amago un ejercicio estéril:
sinfonía de mirtos, cojo aplomo.

En el polo olvidado de calambres
en la selva porfiada de tu llanto
hay una nostalgia leve como polvo
agazapada en el gesto del guijarro.

Tengo tus ojos clavados en la tenue
nostalgia de los exiliados, tu boca
bestia breve, pretexto del hartazgo:
muere la muerte de risa ingente
cuando tú y yo nos abrazamos.

Epifanías

I

No hay mundo
hay cosas
y nuestro afán
de hacerlas
dialogar entre ellas.

II

Las cosas guardan en secreto
el antiguo lenguaje de las esencias.

El artista es el traductor de las cosas:
ventrílocuo del alma del mundo.

III

Hemos olvidado olvidar
por eso estamos
condenados al olvido

IV

Perdonar es una forma de trascender en el mundo:
quien perdona se libera de la prisión de su ego

V

Como el animal que lame sus heridas
el hombre lame sus latidos
con la lengua áspera de sus conceptos

VI

Porque este mundo no es más
que la distancia que hemos establecido
entre nuestros sueños y el ejercicio
de bordar sentidos en el manto de la vida

Melancolía

Tengo la soledad poblada de ausencias
y para toda nostalgia tu nombre emancipado
flor caprichosa desafiando el olvido, eco
del eco que la memoria recuerda, ceniza
arrojada al viento que siempre retorna.

Domadora de abismos, traductora de ocasos
eres tú el consuelo de los abatidos
eres tú el pretexto de la primavera
eres tú, astro breve, bengala erguida
la luz que guía los pasos del vagabundo.

Tengo los ojos extraviados en tu belleza
y para todo exilio tu aroma es mi patria, gesto
del infinito que se oculta entre tus labios
simulacro de Dios, amasijo de eternidades
es tu boca la excusa de mis esperanzas.

Condición Humana

Me admira la fauna humana
su precario afán
su absurda pretensión
de vuelo: aire terco

Gesto construyendo
tejados de vidrio
por donde transita
nuestra mañosa carne.

Hay tiempos donde no cabe
tiempo para el tiempo,
espacios abismos precoces
poblados de asombro.

Villorrio sonámbulo de hálito
comarca del espanto
refugio expuesto
donde arden cirios accidentales:

anécdota urgente, causa libre
condicionada al vínculo del ojo
a la rutina del latir.

Somos deseo vinculando
apetitos más alla del proyecto
que habita la catedral
de nuestra muda devoción:

misterio encallado en el espasmo
preceptiva de viento
donde va a morir el anhelo.

Y no muere, creo
como mueren los simulacros
del universo cautivo
que la imaginación reivindica.

En fin, comienza así el asunto:
erguidos en nuestro arrojo
bosquejamos la ceniza
y con ella levantamos
la profundidad de nuestras cimas.

P.D:
Dsede la duda nos aferramos
a la vanidad de nuestras certezas.

Canto del abismo

 

Es tu ausencia lo que sangra mi voz
eres tú
dormida al fondo de algún asombro
eres tú
océano donde va a morir mi canto

Es tu quedo decir la altura de mi silencio
eres tú
clavadista de puntillas al borde de mi boca
eres tú
un pueblo fantasma poblado de eco
eres tú
               frente al desierto
la estación húmeda de mis brazos
los restos mortales de una manada de soles

Es tu olor el lenguaje del otoño
son tus manos
dos palomas reventadas en el tacto
son tus manos
el frío mármol sin epitafio de las mías

es tu olor
la geometría macabra de una noche
eres tú
río dibujando el valle de mi nostalgia.

A una mujer de viento

Mirar
ojos a oscuras
piel
adentro, piel
afuera.

Tu cuerpo
leve
invierno en llamas
caer
al fondo de tu risa
inédita.

Asir
tu hemisferio
colonia
península puerto…

tus suaves piernas
saben
a miel de corcho.

Bella
bestia ruborizada
Hito
delirio y espina
eres;

Gris
altura macabra
tu voz
Dios ignorado
niña
jugando al absurdo.

Viene
dibujando horizontes
tu voz.

Manifiesto del genio
tu voz
reseña del espanto.
Viene
dibujando tu boca
tu boca
lámpara y fosa
tu voz.

Viene tu boca
viene
tu cuerpo.

Eres
tus ojos
hito
viene tu boca.

Viene
viene
tu voz viene.

Faro
estrella muda
eco
hueco vacío

Risa
canto fácil
germen
semilla de pánico…

Luciérnaga
ampolleta errante
todo en ti
es tibio asombro.

Despedida

Apolo ha domado
los demonios de Dionisio:

al otro lado del beso
habita el frío.

Lanzamiento Extranjerías

Extranjerías es el segundo poemario de Mauricio Mena Iturriaga (Santiago, 1982). A lo largo del libro el autor indaga en los distintos parajes por los cuales el ser transita, sin ser nunca más que un extranjero. Extranjerías es, precisamente, este sentimiento que abriga todo hombre, cuando el mundo lo enfrenta a diversas emociones; las cuales configuran un lugar de paso, un nuevo timbre en el pasaporte de la experiencia.  

Mauricio Mena Iturriaga nace en Santiago en 1982. Tras asistir al Taller Tirso de Molina, dirigido por el poeta Fernando Valenzuela, publica su primer libro “El comienzo de las sombras”.  El año 2004 forma parte del Taller de la Fundación Neruda. Ha sido finalista en diversos concursos literarios, entre los cuales se destaca el Premio Stella Corvalán, organizado por la Ilustre Municipalidad de Talca. El año 2008, junto a la editorial Animita Cartonera, obtiene un Fondo del Libro, gracias a su selección y prólogo de la obra de Alberto Rojas Giménez. Desde hace cinco años es director del taller literario Grupo Bellet 255, además de ser cofundador del grupo de gestión cultural Cultura a la Vena. Su obra ha sido publicada en diversas antologías y sitios en internet.

Superhombre

Procura el gesto del asombro
cuando el mundo nombra cenizas
y una caricia le otorga consuelo

Peregrino de la porfiada alegría de vivir

Hay un vacío enorme del que se llena
esta osadía del aliento
la intrigante mueca de perro bajo la luna
esta comedia del arrojo

Desmaleza el caos de su anécdota
hiede por los poros
esculpe íconos al costado del camino
muere su muerte moribunda

Gárgola del espanto
bestia emancipada del instinto

incendia caprichos bebe miedos
cosecha el cieno del botón de su pequeñez

Escultura hecha de polvo
ser del misterio

mendiga la brillante miseria del acto
sonríe la incógnita del mundo
olvida el nombre de su madre
orina sus zapatitos rotos
reniega el linaje del acontecer

erguido en la plenitud de su soberbia
puede que dios se nos muera
de pronto