En algún lugar del mundo

Me encuentro sentado a la derecha de mi conciencia,
acaeciendo figurativamente como la tarde/noche,
a mitad de camino entre la locura y los locos,
entre los hombres de bien que bien no saben ,
justo en la esquina predilecta de los sueños
y las pesadillas
malditas putas libando
sus pecados
húmedos.

El mundo, por su parte,
abandonado en su gracia de luciérnaga tuerta
ágil y dócil cual mimo del estío
nos observa lejanamente callando una verdad
que sabemos está sentada al otro lado de la calle.

Retorno a la infancia
a la edad primera de las cosas en su sitio
busco los rescoldos del fuego que todo lo ha creado
una gota de agua en la dureza mineral de la semilla
un soplo agazapado en las raíces del otoño
un puñado de barro durmiendo en la profundidad del fruto...

Y se me posa el silencio
como una lluvia leve que todo lo moja,
como ceniza al viento, Eco del eco en su hueco,
el silencio se alimenta de sí mismo
y por eso es que bajo todo habita
como el musgo bajo la piedra
verdeando eternamente

Si la tierra quisiera decirnos algo, ¿qué sería?
Si pudiéramos interrogar a las cosas por las cosas
y desnudar su distancia perversa, como un escote o una metralla,
¿responderían estas con las cosas mismas?