Vacío donde anida mi instancia,
amargo y lejano como el invierno,
estoy llovido de ausencias repentinas.
Porque habito la provincia de las sombras,
enarbolando la esencia de la muerte:
Tragedia de una mano privada del tacto.
Monarca del reino del asombro,
todo crece bajo el sol de mi llanto
mientras mi voz, hija del trino, mi voz
camina sobre los tejados que la tarde incinera.
Llevo alojada la caricia del espanto
y la bofetada del mundo justifica mi ausencia.
Me exilio de la sangre petrificada,
luciendo esta carne: abrigo de plomo,
invitado de piedra, acontecer inesperado.
Soy de los ignorados el aval,
gárgola observando desde lo alto,
monarca vagabundo del reino de las veredas.
Mi canto es el manifiesto de los ojos tristes,
la política de los hijos del hastío.
Pasajero en el bus del destino, transeúnte,
a la deriva recojo las colillas del júbilo,
la risa de los idiotas acostumbrados al tedio.
Entonces, alquimista del instante, mago del cieno,
construyo arquetipos modelados en estiércol.
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